Jethro Tull — Baker St Muse songtekst en vertaling
De pagina bevat de songtekst en de Nederlandse vertaling voor het nummer "Baker St Muse" van Jethro Tull.
Songteksten
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel
Shady gentleman. Fly-button. Feel
In the underpass, the blind man stands
With cold flute hands
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand
With cold print hands
Symphony word-player, I’ll be your headline
If you catch me another time
Didn’t make her
With my Baker Street Ruse
Couldn’t shake her
With my Baker Street Bruise
Like to take her
But I’m just a Baker Street Muse
Ale-spew, puddle-brew
Boys, throw it up clean
Coke and Bacardi colours them green
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker Street
underground. (What the hell!)
Walking down the gutter thinking
«How the hell am I today?»
Well, I didn’t really ask you but thanks all the same
«Big bottled Fraulein, put your weight on me,» said the Pygmy And The Whore
Desperate for more in his assault upon the mountain
Little man, his youth a fountain
Overdrafted and still counting
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his years
Wedding-bell induced fears
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool
Pulls his eyes over her wool
And he shudders as he comes
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road
And here slip I
Dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios
And there sits she
No bed, no bread, no butter
On a double yellow line
Where she can park anytime
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son’s mother. Baker Street casualty
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master
Feet in sticking plaster
Move the old lady on
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet
Her sleeping draught, his poisoned regret
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness
Oh officer, let me send her to a cheap hotel
I’ll pay the bill and make her well — like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone
I have no wish for wishing wells or wishing bones
I have no house in the country I have no motor car
And if you think I’m joking, then I’m just a one-line joker in a public bar
And it seems there’s no-body left for tennis; and I’m a one-band-man
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand
There was a little boy stood on a burning log
Rubbing his hands with glee. He said, «Oh Mother England
Did you light my smile; or did you light this fire under me?
One day I’ll be a minstrel in the gallery
And paint you a picture of the queen
And if sometimes I sing to a cynical degree
It’s just the nonsense that it seems.»
So I drift down through the Baker Street valley
In my steep-sided un-reality
And when all is said and all is done
I couldn’t wish for a better one
It’s a real-life ripe dead certainty
That I’m just a Baker Street Muse
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way
I tried to catch my eye but I looked the other way
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand
Circumcised with cold print hands
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel
Shady gentleman. Fly-button. Feel
In the underpass, the blind man stands
With cold flute hands
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line
Didn’t make her
With my Baker Street Ruse
Couldn’t shake her
With my Baker Street Bruise
Like to take her
But I’m just a Baker Street Muse
(I can’t get out!)
Songtekstvertaling
Winderige bushalte. Klik. Etalage. Hiel
Duistere heer. Vliegknopje. Voelen
In de tunnel staat de blinde man
Met koude fluit handen
Symfonie match-verkoper, adem uit de tijd
Je kunt me op een andere lijn bellen.
Indiase restaurants die in mijn hersenen curry
Krantenstrijders veranderen de namen die ze adverteren vanaf de stand.
Met koude handen
Symfonie word-speler, Ik zal je kop zijn
Als je me een andere keer pakt.
Ik heb haar niet gedwongen.
Met mijn Baker Street list
Ik kon haar niet afschudden.
Met mijn Baker Street blauwe plek
Neem haar mee.
Maar ik ben maar een Baker Street Muze.
Ale-spuw, Plas-brew
Jongens, gooi het schoon.
Cokes en Bacardi kleuren ze groen
Van de typekamer gaat de minikonkel prinses met grote finesse.
Vruchtbare aarde-Moeder, uw grafheuvel is 15 meter diep in de Baker Street
ondergronds. Wat krijgen we nou?)
Door de goot lopen denken
"Hoe ben ik vandaag?»
Ik heb je niet echt gevraagd, maar toch bedankt.
"Grote gebottelde Fraulein, leg je gewicht op mij," zei de pygmee en de hoer
Wanhopig op zoek naar meer in zijn aanval op de berg
Kleine man, zijn jeugd een fontein
Overschreven en nog steeds aan het tellen
Een poging om in de buurt te komen van waar hij vandaan kwam.
In de deuropening van de sterren, tussen Blandford Street en Mars;
Voorstel, deal. Flying button feel. Testikels testen
Portemonnee die altijd uitpuilt. Gekleed naar links, onthullend de rimpels van zijn jaren
Angst veroorzaakt door de huwelijksklok
Klokkenluiders in de zak van haar weerstand.
Internationale hulp stroomt gul en vol naar zijn nooit-klaar instrument
Trekt zijn ogen over haar wol
En hij siddert terwijl hij komt.
En mijn roer verandert me langzaam in de Marylebone weg.
En hier slip ik
Een voet in de goot slepen
In de nachtelijke echo van de winkel die goedkope radio ' s verkoopt
En daar zit ze
Geen bed, geen brood, geen boter
Op een dubbele gele lijn
Waar ze altijd kan parkeren
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
De moeder van een zoon. Baker Street slachtoffer
Oh, Mr. Politieagent
Blue shirt ballet master
Voeten in pleisterwerk
Zet de oude dame aan de kant.
Strange pas-de-deux
Zijn Romeo voor haar Julia
Haar slaapmiddel, zijn vergiftigde spijt.
Geen dronken zwervers die hier mogen slapen in de volle leegte.
Agent, laat me haar naar een goedkoop hotel sturen.
Ik betaal de rekening en zorg dat ze beter wordt.
Geen do-good over kill. We moeten ze leren om nog onafhankelijker te zijn.
Ik heb geen tijd voor Time Magazine of Rolling Stone.
Ik heb geen wens om putten te wensen of botten te wensen.
Ik heb geen huis in het land Ik heb geen auto
En als je denkt dat ik een grapje maak, dan ben ik gewoon een een-lijn joker in een openbare bar
En het lijkt erop dat er geen lichaam meer is voor tennis, en ik ben een een-band-man
En Ik wil geen top 20 begrafenis of een honderdduizend
Er stond een jongetje op een brandende boomstam.
Wrijf zijn handen met glee. Hij zei, "Oh Moeder Engeland
Heb je Mijn glimlach verlicht, of heb je dit vuur onder mij aangestoken?
Op een dag zal ik een Speelman in de galerie zijn.
En je een beeld van de koningin schilderen
En als ik soms cynisch zing
Het is gewoon de onzin die het lijkt.»
Dus ik drijf door de Baker Street vallei
In mijn steile kant van de on-realiteit
En als alles gezegd en gedaan is
Ik kon geen betere wensen.
Het is een echte rijpe, dode zekerheid.
Dat ik gewoon een Baker Street Muze ben
Praten met de goot-stinkende, knipogen op dezelfde oude manier
Ik probeerde op te vallen, maar ik keek de andere kant op.
Indiase restaurants die in mijn hersenen curry
Krantenstrijders veranderen de namen die ze adverteren vanaf de stand.
Besneden met koude handen
Winderige bushalte. Klik. Etalage. Hiel
Duistere heer. Vliegknopje. Voelen
In de tunnel staat de blinde man
Met koude fluit handen
Symfonie match-verkoper, adem uit de tijd
Je kunt me op een andere lijn bellen.
Ik heb haar niet gedwongen.
Met mijn Baker Street list
Ik kon haar niet afschudden.
Met mijn Baker Street blauwe plek
Neem haar mee.
Maar ik ben maar een Baker Street Muze.
Ik kan er niet uit!)