Fabi Silvestri Gazzè — Alzo le mani songtekst en vertaling
De pagina bevat de songtekst en de Nederlandse vertaling voor het nummer "Alzo le mani" van Fabi Silvestri Gazzè.
Songteksten
Il rumore della pioggia nel pomeriggio.
Le cicale a luglio in un campeggio.
Il suono del traghetto che entra in porto.
La frenata prima del botto.
La sirena dell'ambulanza in avvicinamento;
quella che si sente in guerra guardando in alto.
L'urlo della folla in uno stadio.
Il rumore della vita.
Io non suonerò mai così.
Posso giocare, intrattenere,
far tornare il buonumore o lacrimare.
Ma non suonerò mai così.
Non è solo cosa diversa,
è una battaglia persa: alzo le mani.
Il telefono che squilla quando lo aspetti.
Le dita di mio padre sulla sua Olivetti.
Il cannone del Gianicolo a mezzogiorno.
La serratura, al tuo ritorno.
La campanella che suona il tram quando riparte;
quella che in un attimo svuota la classe.
Il respiro di un bambino lieve.
Il silenzio della neve.
Io non suonerò mai così.
Posso giocare, intrattenere,
far tornare il buonumore o lacrimare.
Ma non suonerò mai così.
Non è solo cosa diversa,
è una battaglia persa: alzo le mani.
E poi capita che un suono sbatta addosso
come un vento di cristallo,
che si aggrappa a una follia,
prigioniero dello stallo come un mare.
E come l'albero d'autunno lascia foglie sull'asfalto
ad ammucchiarsi contro i muri.
Chi si arrende, senza sonno, senza scorie,
senza volti, quella sfilza di respiri.
Io non suonerò mai così.
Posso giocare, intrattenere,
far tornare il buonumore o lacrimare.
Ma non suonerò mai così.
Non è solo cosa diversa,
è una battaglia persa: alzo le mani.
Songtekstvertaling
Het geluid van de regen in de middag.
Cicaden in juli op een camping.
Het geluid van de veerboot die de haven binnenkomt.
Het remmen voor de knal.
De aankomende ambulance sirene, degene die je hoort bij de oorlog die omhoog kijkt.
Het gebrul van de menigte in een stadion.
Het geluid van het leven.
Zo zal ik nooit spelen.
Ik kan spelen, vermaken, de goede stemming terugbrengen of verscheuren.
Maar zo zal ik nooit klinken.
Het is niet alleen een ander ding, het is een verloren strijd: ik steek mijn handen op.
De telefoon die gaat als je erop wacht.
Mijn vaders vingers op zijn Olivetti.
Het Gianicolo kanon om 12 uur.
Het slot bij je terugkeer.
De bel die de tram laat rinkelen als hij weer begint; degene die de klas in een handomdraai leegmaakt.
De adem van een mild kind.
De stilte van de sneeuw.
Zo zal ik nooit spelen.
Ik kan spelen, vermaken, de goede stemming terugbrengen of verscheuren.
Maar zo zal ik nooit klinken.
Het is niet alleen een ander ding, het is een verloren strijd: ik steek mijn handen op.
En dan gebeurt het dat een geluid je raakt als een kristallen wind, die zich vastklampt aan waanzin, gevangen van patstelling als een zee.
En zoals de herfstboom bladeren op het asfalt om zich tegen de muren op te stapelen.
Die opgeeft, zonder slaap, zonder slakken, zonder gezichten, die vlaag van ademhalingen.
Zo zal ik nooit spelen.
Ik kan spelen, vermaken, de goede stemming terugbrengen of verscheuren.
Maar zo zal ik nooit klinken.
Het is niet alleen een ander ding, het is een verloren strijd: ik steek mijn handen op.