EbonyLake — The Author of the Burning Flock songtekst en vertaling
De pagina bevat de songtekst en de Nederlandse vertaling voor het nummer "The Author of the Burning Flock" van EbonyLake.
Songteksten
The hallucinating laughter of the drunken scholar, bleeding on his script,
burning parchment warms his face, sleeping… Outside the children gather,
dancing with skylarks in splendour. The fire dancers surging towards the heavy
clouds. A celebration blasts forth, the headless swans now perform.
The scorching scent of brandy, it stains the marble archway.
Now… the clocks fail at seven.
Artist of cruelty, sculptor of grey things, weaver of foul song;
offspring of no-one, father of no child, writer of torrid ballet;
mentor of bleakness, poet of torment, melter of amethyst… somnium.
«Oh what a magnificent feast for the eyes, every decrepit wall burning brighter
than the very sun, and from where I stood crows and things crowded the highest
tower and the orchards bowed and moaned in deep agony. Strange it was I think
how small young children laugh at this.»
Like witches brew of snow and leaves and sleeping through a storm.
Bairns be warned now the hornéd scholar will come, through his novels his
coldness and hate will run, thus it was true the brains of children did swell,
my blood runs cold as to you this tale I tell.
Bairns in rags are swept aside, make way for the bell ringer.
Artist of cruelty, sculptor of grey things, weaver of foul song;
offspring of no-one, father of no child, writer of torrid ballet;
mentor of bleakness, poet of torment, master of death’s string quartet;
the author of the burning flock.
And so to the cliffs…
«And then quietly and without fail, one hundred weary peepers amid the grass,
peer out among the waves, frozen deep to the bone preparing to be driven into
the sea.»
Picking apples in the moonlight was pleasant, we stood on the corpses to reach
them, and now we are hostile to birds and creatures of the undergrowth;
dine a meal of wrath, sup thy whiskey of the night and be gone.
One by one they are swept into the cold watery depths.
Beyond the clouds, as they fall like ice. Marble, raging, steeples, crashing.
Revenge is the sweetest fruit.
Black and sour to the summit we soar, within the feathers of depression.
And oh how we craved a fresh spring morning.
Here a flower for you, we often think of you and your siblings buried shallow
in the grass, the grass upon which at night I lay drunk on red wine,
singing to the sky. (Endeavour / Conatus)
At the bottom of the winding staircase and out onto the cobbles,
in a drunken rage I burst, things leering, towering. Then…
Children and family track him back to his lair, torture his soul by the burning
of books and scripts, ripping them down from the shelves and rewriting this
story in hope of salvation from destinies past.
Picking applies in the moonlight was pleasant, we stood on the corpses to reach
them, letting the radiant summer morning creep through our windows stirs no memories, but the fattening well-fed rooks help us to remember!
Songtekstvertaling
Het hallucinerende gelach van de dronken geleerde, bloedend op zijn script.,
brandend perkament verwarmt zijn gezicht, slaapt ... buiten de kinderen verzamelen,
dansen met skylarks in pracht. De vuurdansers op weg naar de zware
cloud. Een feest blaast op, de onthoofde zwanen treden nu op.
De verschroeiende geur van brandewijn, het maakt de marmeren boog schoon.
De klokken falen om zeven uur.
Kunstenaar van wreedheid, beeldhouwer van grijze dingen, Wever van vals lied;
afstammeling van niemand, vader van geen kind, schrijver van torrid ballet;
mentor van bleekheid, dichter van kwelling, melter van amethist ... somnium.
"Oh wat een prachtig feest voor de ogen, elke vervallen muur die feller brandt
dan de zon, en van waar ik stond kraaien en dingen drukten de hoogste
de toren en de boomgaarden bogen en kreunen in diepe pijn. Vreemd, denk ik.
wat lachen kleine kinderen hier om.»
Als heksen brouwen van sneeuw en bladeren en slapen door een storm.
De kinderen worden gewaarschuwd. de hornéd-geleerde komt met z ' n romans.
koudheid en haat zullen lopen, dus het was waar dat de hersenen van kinderen zwellen,
mijn bloed wordt koud als het gaat om jou dit verhaal dat ik vertel.
Kinderen in vodden worden aan de kant gezet, maak plaats voor de klokkenluider.
Kunstenaar van wreedheid, beeldhouwer van grijze dingen, Wever van vals lied;
afstammeling van niemand, vader van geen kind, schrijver van torrid ballet;
mentor van bleekheid, dichter van kwelling, meester van het strijkkwartet van de dood;
de auteur van de brandende kudde.
En dus naar de kliffen…
"En dan rustig en zonder te falen, honderd vermoeide gluurders midden in het gras,
kijk uit tussen de golven, diep bevroren tot op het bot, bereid om naar binnen gedreven te worden.
zee.»
Appels plukken in het maanlicht was leuk, we stonden op de lijken om te bereiken
en nu zijn wij vijandig tegen vogels en schepsels van ondergroei.;
eet een maaltijd van Toorn, Drink uw whisky van de nacht en ga weg.
Eén voor één worden ze in de koude waterdiepte meegesleurd.
Voorbij de wolken, als ze vallen als ijs. Marmer, razend, torens, crashen.
Wraak is het zoetste fruit.
Zwart en zuur naar de top zweven we, in de veren van depressie.
En hoe we snakken naar een frisse lente ochtend.
Hier een bloem voor u, we denken vaak aan u en uw broers en zussen begraven ondiep
in het gras, het gras waarop ik ' s nachts dronken van rode wijn lag.,
zingen in de lucht. (Endeavour / Conatus)
Op de bodem van de wenteltrap en op de kasseien,
in een dronken woede barstte ik uit, dingen gluren, torenhoog. Dan…
Kinderen en familie volgen hem terug naar zijn hol, martelen zijn ziel door het branden
van boeken en scripts, ze van de planken halen en dit herschrijven
een verhaal in de hoop op redding uit het verleden.
Plukwerk in het maanlicht was aangenaam, we stonden op de lijken om te bereiken
zij, die de stralende zomermorgend door onze ramen laten kruipen, wekken geen herinneringen op, maar de dikke, goed gevoede roeken helpen ons om het ons te herinneren!