Andrea Gibson — Birthday, for Jenn songtekst en vertaling
De pagina bevat de songtekst en de Nederlandse vertaling voor het nummer "Birthday, for Jenn" van Andrea Gibson.
Songteksten
At 12 years old I started bleeding with the moon
and beating up boys who dreamed of becoming astronauts.
I fought with my knuckles white as stars,
and left bruises the shape of Salem.
There are things we know by heart,
and things we don’t.
At 13 my friend Jen tried to teach me how to blow rings of smoke.
I’d watch the nicotine rising from her lips like halos,
but I could never make dying beautiful.
The sky didn’t fill with colors the night I convinced myself
veins are kite strings you can only cut free.
I suppose I love this life,
in spite of my clenched fist.
I open my palm and my lifelines look like branches from an Aspen tree,
and there are songbirds perched on the tips of my fingers,
and I wonder if Beethoven held his breath
the first time his fingers touched the keys
the same way a soldier holds his breath
the first time his finger clicks the trigger.
We all have different reasons for forgetting to breathe.
But my lungs remember
the day my mother took my hand and placed it on her belly
and told me the symphony beneath was my baby sister’s heartbeat.
And I knew life would tremble
like the first tear on a prison guard’s hardened cheek,
like a prayer on a dying man’s lips,
like a vet holding a full bottle of whisky like an empty gun in a war zone
just take me
just take me
Sometimes the scales themselves weigh far too much,
the heaviness of forever balancing blue sky with red blood.
We were all born on days when too many people died in terrible ways,
but you still have to call it a birthday.
You still have to fall for the prettiest girl on the playground at recess
and hope she knows you can hit a baseball
further than any boy in the whole third grade
And I’ve been running for home
through the windpipe of a man who sings
while his hands playing washboard with a spoon
on a street corner in New Orleans
where every boarded up window is still painted with the words
We’re Coming Back
like a promise to the ocean
that we will always keep moving towards the music,
the way Basquait slept in a cardboard box to be closer to the rain.
Beauty, catch me on your tongue.
Thunder, clap us open.
The pupils in our eyes were not born to hide beneath their desks.
Tonight lay us down to rest in the Arizona dessert,
then wake us washing the feet of pregnant women
who climbed across the border with their bellies aimed towards the sun.
I know a thousand things louder than a soldier’s gun.
I know the heartbeat of his mother.
Don’t cover your ears, Love.
Don’t cover your ears, Life.
There is a boy writing poems in Central Park
and as he writes he moves
and his bones become the bars of Mandela’s jail cell stretching apart,
and there are men playing chess in the December cold
who can’t tell if the breath rising from the board
is their opponents or their own,
and there’s a woman on the stairwell of the subway
swearing she can hear Niagara Falls from her rooftop in Brooklyn,
and I’m remembering how Niagara Falls is a city overrun
with strip malls and traffic and vendors
and one incredibly brave river that makes it all worth it.
Ya’ll, I know this world is far from perfect.
I am not the type to mistake a streetlight for the moon.
I know our wounds are deep as the Atlantic.
But every ocean has a shoreline
and every shoreline has a tide
that is constantly returning
to wake the songbirds in our hands,
to wake the music in our bones,
to place one fearless kiss on the mouth of that brave river
that has to run through the center of our hearts
to find its way home.
Songtekstvertaling
Op mijn twaalfde begon ik te bloeden met de maan.
en jongens in elkaar slaan die ervan droomden astronauten te worden.
Ik vocht met mijn knokkels zo wit als sterren,
en liet blauwe plekken achter in de vorm van Salem.
Er zijn dingen die we uit ons hoofd weten.,
en dingen die we niet doen.
Op m ' n dertiende probeerde Jen me te leren hoe ik rookringen moest blazen.
Ik zag de nicotine uit haar lippen komen als Halo ' s.,
maar ik zou sterven nooit mooi kunnen maken.
De hemel vulde niet met kleuren de nacht dat ik mezelf overtuigde
aderen zijn vliegersnaren die je alleen los kunt snijden.
Ik denk dat ik van dit leven hou.,
ondanks mijn gebalde vuist.
Ik open mijn palm en mijn levenslijnen zien eruit als takken van een Aspen boom,
en er zitten zangvogels op de toppen van mijn vingers,
en ik vraag me af of Beethoven zijn adem in hield.
de eerste keer dat zijn vingers de sleutels aanraakten.
net zoals een soldaat zijn adem inhoudt.
de eerste keer dat zijn vinger op de trekker klikt.
We hebben allemaal verschillende redenen om te vergeten te ademen.
Maar mijn longen herinneren
de dag dat m 'n moeder m' n hand op haar buik legde.
en vertelde me dat de symfonie eronder de hartslag van mijn kleine zusje was.
En ik wist dat het leven zou trillen
zoals de eerste traan op de harde wang van een cipier.,
als een gebed op de lippen van een stervende man,
als een dierenarts die een fles whisky vasthoudt als een leeg pistool in een oorlogsgebied.
neem me mee.
neem me mee.
Soms wegen de schubben zelf veel te veel.,
de zwaarte van voor altijd balanceren blauwe lucht met rood bloed.
We zijn allemaal geboren op dagen dat er te veel mensen stierven op vreselijke manieren.,
maar je moet het een verjaardag noemen.
Je moet nog steeds vallen voor het mooiste meisje op de speelplaats tijdens de pauze.
en ik hoop dat ze weet dat je een honkbal kan slaan.
verder dan elke jongen in de derde klas.
En ik rende naar huis.
door de luchtpijp van een man die zingt
terwijl zijn handen wasten met een lepel
op een straathoek in New Orleans
waar elk dichtgetimmerd raam nog steeds geschilderd is met de woorden
We komen terug.
als een belofte aan de oceaan
dat we altijd in de richting van de muziek blijven gaan,
zoals Basquait in een kartonnen doos sliep om dichter bij de regen te zijn.
Schoonheid, vang me op je tong.
Donder, klap ons open.
De leerlingen in onze ogen zijn niet geboren om zich onder hun bureau te verstoppen.
Laat ons vanavond rusten in het Arizona dessert.,
maak ons dan wakker met het wassen van de voeten van zwangere vrouwen.
die de grens overgingen met hun buiken naar de zon gericht.
Ik weet duizend dingen luider dan een soldatengeweer.
Ik ken de hartslag van zijn moeder.
Bedek je oren niet.
Bedek je oren niet, leven.
Er is een jongen die gedichten schrijft in Central Park.
en als hij schrijft beweegt hij
en zijn botten worden de tralies van Mandela ' s cel die zich uit elkaar uitstrekt.,
en er zijn mannen aan het Schaken in de December koude
wie kan niet zeggen of de adem uit het bord stijgt?
zijn hun tegenstanders of hun eigen,
en er is een vrouw op de trap van de metro.
ze zweert dat ze Niagara Falls kan horen vanaf haar dak in Brooklyn.,
en ik herinner me hoe Niagara Falls een stad overspoeld is
met winkelcentra en handel en verkopers
en een ongelooflijk dappere rivier die het allemaal waard maakt.
Ik weet dat deze wereld verre van perfect is.
Ik ben niet het type om een straatlicht voor de maan te verwarren.
Ik weet dat onze wonden zo diep zijn als de Atlantische Oceaan.
Maar elke oceaan heeft een kustlijn.
en elke kustlijn heeft een getij
dat is voortdurend terugkeren
om de zangvogels in onze handen te wekken,
om de muziek in onze botten te wekken,
om een onbevreesde kus te plaatsen op de monding van die dappere rivier
dat moet door het midden van ons hart gaan.
om de weg naar huis te vinden.