Francesca Solleville — La canaille songtekst en vertaling
De pagina bevat de songtekst en de Nederlandse vertaling voor het nummer "La canaille" van Francesca Solleville.
Songteksten
Dans la vieille cité française
Existe une race de fer
Dont l'âme comme une fournaise
A de son feu bronzé la chair.
Tous ses fils naissent sur la paille,
Pour palais ils n’ont qu’un taudis,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Ce n’est pas le pilier de bagne,
C’est l’honnête homme dont la main
Par la plume ou le marteau gagne
En suant son morceau de pain.
C’est le père enfin qui travaille
Les jours et quelquefois les nuits,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’artiste, c’est le bohème
Qui sans souffler rime rêveur,
Un sonnet à celle qu’il aime
Trompant l’estomac par le c ur.
C’est à crédit qu’il fait ripaille,
Qu’il loge et qu’il a des habits,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’homme à la face terreuse,
Au corps maigre, à l' il de hibou,
Au bras de fer, à main nerveuse,
Qui sortant d’on ne sait pas où,
Toujours avec esprit vous raille
Se riant de votre mépris,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’enfant que la destinée
Force à rejeter ses haillons
Quand sonne sa vingtième année,
Pour entrer dans nos bataillons.
Chair à canon de la bataille,
Toujours il succombe sans cri,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Ils fredonnaient la Marseillaise,
Nos pères, les vieux vagabonds,
Attaquant en quatre-vingt-treize
Les bastilles dont les canons
Défendaient la muraille
Que de trembleurs ont dit depuis
«C'est la canaille, eh bien j’en suis»
Les uns travaillent par la plume,
Le front dégarni de cheveux,
Les autres martèlent l’enclume
Et se saoûlent pour être heureux
Car la misère en sa tenaille
Fait saigner leurs flancs amaigris,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Enfin c’est une armée immense
Vêtue en haillons, en sabots
Mais qu’aujourd’hui la vieille France
Les appelle sous ses drapeaux
On les verra dans la mitraille,
Ils feront dire aux ennemis
«C'est la canaille, eh bien j’en suis».
Songtekstvertaling
In de oude Franse stad
Bestaat een ijzeren ras
Wiens ziel als een vuurgloed is
Zijn vuur heeft het vlees gebruind.
Al zijn zonen zijn geboren op stro.,
Voor het Paleis hebben ze slechts een sloppenwijk,
Het is de schurk, ik wel.
Dit is niet de pijler van banne.,
Dit is de eerlijke man wiens hand
Bij de veer of de hamer wint
Z ' n brood zweten.
Eindelijk werkt de vader.
Dagen en soms nachten,
Het is de schurk, ik wel.
Het is de kunstenaar, het is de bohemian
Wie zonder dromer rijm,
Een sonnet voor degene van wie hij houdt
De maag bedriegen door het hart.
Het is op krediet dat hij terugbetalingen doet,
Dat hij logeert en dat hij kleren heeft,
Het is de schurk, ik wel.
Het is de man met het aardse gezicht.,
Slanke uil,
Met een ijzeren arm, met een nerveuze hand,
Wie er uit komt is niet bekend waar,
Altijd met je Spot
Lachend om je minachting.,
Het is de schurk, ik wel.
Het is het kind dat het lot is
Kracht om zijn vodden af te wijzen
Wanneer zijn twintigste jaar klinkt,
Om onze bataljons binnen te komen.
Kanonnenvoer van de strijd,
Hij bezwijkt altijd zonder te huilen.,
Het is de schurk, ik wel.
Ze neurieden de Marseillaise.,
Onze vaders, de oude zwervers,
Aanvallen in 93-13
De bastilles wier geweren
Verdedigde de muur
Wat tremors sindsdien hebben gezegd
"Het is de schurk, wel Ik ben»
Wat werk met de pen,
De haarlijn voorhoofd,
De anderen hameren op het aambeeld.
En dronken worden om gelukkig te zijn
Voor ellende in zijn scharen
Laat hun dunne flanken bloeden.,
Het is de schurk, ik wel.
Het is een enorm leger.
Gekleed in lompen, in klompen
Maar dat vandaag het oude Frankrijk
Roept ze onder zijn vlaggen
We zien ze in het Machinegeweer.,
Ze zullen de vijanden laten vertellen
Het is de schurk, dat ben ik."