Dylan Thomas — And Death Shall Have No Diminion songtekst en vertaling
De pagina bevat de songtekst en de Nederlandse vertaling voor het nummer "And Death Shall Have No Diminion" van Dylan Thomas.
Songteksten
If I were tickled by the rub of love,
A rooking girl who stole me for her side,
Broke through her straws, breaking my bandaged string,
If the red tickle as the cattle calve
Still set to scratch a laughter from my lung,
I would not fear the apple nor the flood
Nor the bad blood of spring.
Shall it be male or female? say the cells,
And drop the plum like fire from the flesh.
If I were tickled by the hatching hair,
The winging bone that sprouted in the heels,
The itch of man upon the baby’s thigh,
I would not fear the gallows nor the axe
Nor the crossed sticks of war.
Shall it be male or female? say the fingers
That chalk the walls with green girls and their men.
I would not fear the muscling-in of love
If I were tickled by the urchin hungers
Rehearsing heat upon a raw-edged nerve.
I would not fear the devil in the loin
Nor the outspoken grave.
If I were tickled by the lovers' rub
That wipes away not crow’s-foot nor the lock
Of sick old manhood on the fallen jaws,
Would leave me cold as butter for the flies,
The sea of scums could drown me as it broke
Dead on the sweethearts' toes.
This world is half the devil’s and my own,
Daft with the drug that’s smoking in a girl
And curling round the bud that forks her eye.
An old man’s shank one-marrowed with my bone,
And all the herrings smelling in the sea,
I sit and watch the worm beneath my nail
Wearing the quick away.
And that’s the rub, the only rub that tickles.
The knobbly ape that swings along his sex
From damp love-darkness and the nurse’s twist
Can never raise the midnight of a chuckle,
Nor when he finds a beauty in the breast
Of loever, mother, lovers, or his six
Feet in the rubbing dust.
And what’s the rub? Death’s feather on the nerve?
Your mouth, my love, the thistle in the kiss?
My Jack of Christ born thorny on the tree?
The words of death are dryer than his stiff,
My wordy wounds are printed with your hair.
I would be tickled by the rub that is:
Man be my metaphor.
Songtekstvertaling
Als ik gekieteld werd door de wrijving van de liefde,
Een rookend meisje dat me stal voor haar kant.,
Brak door haar rietjes, brak mijn verbonden string,
Als de rode kietelt als het vee kalven
Nog steeds klaar om een lach uit mijn Long te krabben,
Ik zou de appel en de vloed niet vrezen.
Noch het slechte bloed van de lente.
Zal het mannelijk of vrouwelijk zijn? zeg de cellen.,
En laat de pruim vallen als vuur uit het vlees.
Als ik gekieteld werd door het broedhaar,
Het wingende bot dat op de hakken ontkiemde,
De jeuk van de mens op de dij van de baby,
Ik zou niet bang zijn voor de galg of de bijl.
Noch de gekruiste stokken van de oorlog.
Zal het mannelijk of vrouwelijk zijn? zeg de vingers
Dat krijt de muren met groene meisjes en hun mannen.
Ik zou niet bang zijn voor de Gespierde liefde.
Als ik gekieteld werd door de egel Hunger
Warmte repeteren op een ruwe zenuw.
Ik zou niet bang zijn voor de duivel in de lendenen.
Noch het uitgesproken graf.
Als ik gekieteld zou worden door de Wrijf van de geliefden
Dat veegt niet crow ' s-foot of het slot weg.
Van zieke oude mannelijkheid op de gevallen kaken,
Zou me koud laten als boter voor de vliegen,
De zee van scums kon me verdrinken als het brak
Dood op de tenen van de sweethearts.
Deze wereld is de helft van de duivel en mijn eigen,
Gek met de drug die rookt in een meisje
En krult rond de knop die haar oog doorboort.
Een oude man ' s shank one-marrowed with my bone,
En al de haring, ruikend in de zee.,
Ik zit en kijk naar de worm onder mijn nagel
Het snel wegdragen.
En dat is het probleem, de enige wrijving die kietelt.
De knobbelende aap die langs zijn geslacht schommelt
Uit vochtige liefde-duisternis en de twist van de zuster
Kan nooit de middernacht van een lachje verhogen,
Noch als hij een schoone borst vindt.
Van loever, moeder, geliefden, of zijn zes
Voeten in het wrijfstof.
En wat is het probleem? De veer van de dood op de zenuwen?
Je mond, mijn liefste, de Distel in de kus?
Mijn Jack van Christus geboren doorn in de boom?
De woorden van de dood zijn droger dan zijn stijve,
Mijn wordy wonden zijn afgedrukt met je haar.
Ik zou gekieteld worden door de wrijving die is:
Man, Wees mijn metafoor.